Gotas

  

Pingava e pingava

as lindas gotas pela cidade,

enquanto eu imaginava

a densa e oportuna liberdade.

Pingava e pingava por todos os lados,

como se uma mensagem estivesse à ser passa.

Indagava o súbito suspiro dos ventos como aliados.

Toda aquela correnteza calma e leviana se extravasa.

Mas as gotas eram tão frias,

nesse calor infernal que alcançara estradas de dores,

sempre tortas e indiscretas, guiadas por odores,

com muitos caminhos e pocas saídas, 

Natureza, já não sinto mais meus braços e pernas.

Sinto que estou me afogando nesse berço caótico

de gotas que batem e batem entre traços e ofertas,

sucinto que continuo estando nesse terço da vida com ódio.

Quero voltar!

Quero sentir meu corpo.

Desejo lutar

até que respirar seja um estorvo.

Como sempre, acordo de um pesadelo

e meu rosto esta molhado.

Olho contente, porém condenado por um dia inteiro,

por gotas que caem do telhado.

No final, eu nunca estive acordado...

Marcos Patrick (Mártir)